Lettre à Saint Nicolas

Cette année, j'veux qu'un truc: du chocolat! Mais beaucoup, pasque le chocolat est un gentil-dépresseur et moi, je suis gentil-dépressé. D'abord pasque je croyais que t'existais pas! En classe, ma copine Victoria, elle a posé un bisou sur un crapaud qu'on allait disséqueter: y'a pas eu de prince charmant! Les adultes, i'racontent que des mensonges! Du coup, je pensais que toi aussi... Mais t'existes pour du vrai! J'ai même vu dans les livres où t'étais né! D'après l'atlas de géchographie, t'es né en Asie mineure. C'est pour ça que t'es l'ami des enfants: l'Asie mineure! Mais, cette région, c'est la Turquie!?! Donc, t'es turc, St Nic?!? C'est pour ça que tu viens chez nous la nuit parce que les turcs, i'peuvent pas entrer en Europe, pas avant 2034! Et ta barbe, c'est pour qu'on voit pas ta tête de turc? Le turc, c'est le book hémisphère de la commission europaïenne qui a si peur des islamystiques. Pourtant, t'es plus gentil que l'autre barbu-là qui fait des video-gag rien que pour embêter Georges Bush II: Ben La haine. Dis, St Nic, t'as tes papiers au moins? Parce que sinon, Kruel De Gucht, i'va t'envoyer au placard, c'est le ministre des affaires étagères. Et puis tention! Passe pas par Anvers! Y'a plein de méchants qui sont sépare-racistes là-bas. Même qu'ils se sont déguisés. Le chef a enlevé son grand méchant look et il veut passer pour le: 'Capitaine Vlaams! Capitaine Vlaams!' Ne l'écoute surtout pas! Mais maintenant que j'sais que t'es vrai et vraiment l'ami des enfants, St Nic, je veux que tu sois notre Saint-Nicaliste! Et je vais me St Nicer dans ton Saint Nicat!! Oh! Je sais qu'il y a déjà les droits de l'enfant mais je veux pas de droits, moi, je veux des bonbons, des trucs sucrés! Seulement, y'en a une qui est pas d'accord! Et toi qui est le St Nicaliste, patron des écoliers, tu vas aller lui dire à elle, la ministre Marie Araignée qu'elle est plus la bien velue depuis qu'elle a mis ses pattes sur mon distributeur de coca! Comme si le coca était à fuir comme un pepsiféré! La classe déprimaire, c'est vraiment déprimant! Comme parents, j'ai une mamangoissée et un père hâtif! Que des ordres: «Peux pas!» «Peupa manger au Quick!» Ca c'est depuis que papa a vu qu'en Amériche, y'a plein de gens grobèses genre Michaël Moore Peupa chiquer comme Laurence Bimbo... Peupa bouffer le matin des cérégales à cause que dans les boîtes de corn flasques, i'mettent des Hommes GM! Les Hommes GM, c'est des Ogrrrranismes déchaînétiquement horrifiés et i'm'haïssent! I'm'haïssent transgénique! Même qu'ils peuvent détruire mon capital santé en me filant des gastroenterribles. Peupa... Peupa... Les jours où mon papa s'appelle mon Peupa, je fais pipi à côté du popot. Alors mon Peupa, i'en peut plus, i'fait Pan Pan sur mon pepet et je pleupleure, St Nic. A la maison, j'ai envie de mettre le feu aux poutres. Je veux m'enfouir dans un trou de mémoire, dans un grand trou noir. Un grand trou noir, oui, pour qu'ils m'oublient tous un peu, qu'ils me lâchent les baskets! Un grand trou noir perdu dans l'espace pour quitter le système scolaire... Dis, tu m'emmènes, St Nic? On ira sur la planète Mars! J'adore les Mars et j'en boufferai des tonnes. Même que mon papatonnerre, i'pourra plus papatonné! On va tous les St Niqués, St Nicolas! Allez! A la lune, à la 2, à la 3!